sexta-feira, 30 de maio de 2008

Desabafos, a série

Decidi que vou inaugurar uma sessão nova aqui nesse blog - até porque só eu posto, mesmo... A série Desabafos terá posts curtos, que eventualmente não farão sentido pra quem lê. Azar, eu só precisava desabafar mesmo!

"PQP!!!! Tem dias que não acabam nunca!!!!"
"Nada é tão ruim que não possa piorar" era a opção, mas essa frase é plagiada...

terça-feira, 27 de maio de 2008

Rodízio, só de carne!

Tá certo que ninguém lê ou comenta por aqui (nem os meus "sócios" de (f)utilidades...), mas eu sou insistente. Então lá vai mais um post!

Durante muito tempo o rodízio de carros que vigora em São Paulo praticamente não me afetou. Primeiro porque eu ficava preso na redação do Estadão no dia do meu rodízio até MUITAS horas depois das 8 da noite. Depois, porque passei a tomar o cuidade de não comprar carros com placas final 9 ou 0 e, principalmente, porque sempre me organizei pra poder chegar e sair do trabalho depois dos horários de proibição.

No entanto, desde dezembro isso mudou. E vou dizer que esse rodízio é uma praga! PQP! Já perdi a conta das vezes em que tive de sair de casa antes da 7 da madrugada e ficar aqui no escritório até 8 da noite... Nada contra trabalhar esse monte de horas por dia, coisa que já fiz muito, mas às vezes calha de não ter mais ninguém, absolutamente ninguém, no andar e nem o que justifique esse tanto de horas preso numa terça-feira. ô vida, viu?!

E pros engraçadinhos de plantão (eles devem existir, não é possível...), eu até pago uma academia do lado da "firrrma", mas daí a fazer exercício vai uma distância... Fala sério, né?

quarta-feira, 30 de abril de 2008

Um dia de fúria


Não, eu não peguei um taco de beisebol e invadi a loja do chinês que cobra caro a Coca-Cola, no melhor estilo Michael Douglas. Até porque eu ainda não tenho um taco de beisebol... ;-)

Comentários politicamente incorretos à parte, eu queria só deixar registrado que tem horas que até dá pra entender alguém pirar e sair dando bordoadas a torto e a direito (expressão besta essa, né? Taí um tema pra um bom post...). E ressaltar que tem gente que parece pedir pra ser tratado na ignorância!!!

Desabafo feito, estou me mandando, rumo ao feriadão!

terça-feira, 29 de abril de 2008

Frutas cítricas podem ser presas?

Caramba, nem acredito que estou voltando a escrever aqui... Enfim, vamos lá que o motivo é nobre.

Está na home do UOL a notícia: Flávio Maluf tem prisão decretada por não pagar pensão. De R$ 217 mil!!!! Por mês!!!!!!!!!!! Tá certo que pra ser nora de Paulo Maluf a pessoa tem lá que ser recompensada, mas precisava ser tanto? E mais: será que o velho safado não tem uma filha solteira dando sopa por aí? Por uma pensão dessa eu até dou um neto pro criador da Paulipetro...

Agora, tem outra coisa que me intriga. O que é que o tal de Flávio Maluf fez na vida pra ter um patrimônio que justifique uma pensão desse tamanho??? Será que ele era (é) assessor do pai? Ou é apenas um fruto cítrico de cor alaranjada que dá ótimos sucos?

Aguardo os comentários.

domingo, 21 de outubro de 2007

Chuva

Como isto anda abandonado, não?
Não tenho nada pra postar. Meu fds foi delicioso e agora cai uma tempestade sobre São Paulo. Nenhum assunto em mente, nada digno de post, nada demais pra dizer. Entrei aqui por acaso e postei sem objetivo.
Talvez em busca das raízes nerds? Hehe.. Não, acho que não.

quarta-feira, 13 de junho de 2007

Turismo Sexual

Isso que dá ter uma sexóloga como ministra do turismo...
http://www1.folha.uol.com.br/folha/cotidiano/ult95u303961.shtml

quinta-feira, 26 de abril de 2007

Coisas pelas quais vale morrer mais cedo...

Pois é. Alguém parou tudo o que estava fazendo e preparou uma lista para a revista Esquire de 60 coisas sensacionais - e perigosas - que valem ser feitas antes de morrer (em algumas, a tendência é você morrer durante... mas e daí???).

Estava eu aqui, no meio de um dia de trampo - daqueles que você não quer fazer nada -, quando recebi o link pelo MSN. Abri e pirei!!! Das 60 eu encarava, na boa, umas 35. Por baixo!!!! Mas resolvi ser bonzinho e listar só os meus favoritos...

. Danger dogs.
The Tijuana delicacy -- a hot dog wrapped in bacon, fried, and topped with mayo -- has made its way to San Diego and Los Angeles, sold from carts outside stadiums, clubs, and wherever hungry drunks congregate.
. Black Cat espresso from Intelligentsia Coffee & Tea.
A triple. Note the exceedingly heavy body, with chocolate, caramel, and dried-fruit notes. Also note that you're vibrating. That means it's working. intelligentsiacoffee.com
. Mountain biking in Moab, Utah.
Possible dehydration, heatstroke, and disorientation. Probably the most inspiring panorama you'll ever see.
. Testing your cold-weather driving skills in Arjeplog, Sweden.
Where auto engineers converge to drive at high speeds on frozen lakes. They seek automotive innovation; you seek 75-mile-per-hour doughnuts. Beginners should first try the Porsche Camp4 Colorado Winter Driving School -- ice slaloms in a 911 Carrera.
. The fugu (poisonous blowfish) tasting menu at Morimoto in New York and Philadelphia.
. Carousing with the Mob
It happened one night in a bar near the Mariinsky Theatre in St. Petersburg, Russia. I was researching a novel and found myself deep in conversation with a number of ballet dancers. Don't laugh. Dancers drink. Dancers smoke. Dancers believe in the short life.
Two in the morning. We had all been overserved. It was time for one last song. I closed my eyes and belted it out. The bartender grabbed me by the shoulder. "Shut up," he said. I've heard the complaints before. "Shut the fuck up," he said. "Look."

I turned and saw a number of impeccably dressed men walking into the bar. They were packing guns. One of them stopped and stared at me. It was as if all the oxygen was gone from the air. They cased the bar and abruptly left. I started singing again. The bartender grabbed my arm. Seconds later the real mob -- without their well-dressed bodyguards -- walked in: fat and unshaven and scruffy. Each had a bouquet of beautiful women on his arm.

"Leave," my ballet friends whispered. "Leave now -- and quietly."

I walked across the room. I picked out the meanest fucker of them all and hunkered down beside him. He looked as if he'd just strangled Vladimir Putin's mistress. There are times in life when we must throw out the anchor, even when it's unattached to a rope. "You want to hear an Irish song?" I asked him. He stared at me, his mouth quivering. I was suddenly quite sober. He took me by the collar. I could feel my heart beating in my cheap white shirt. He said nothing but slowly broke into a grin.

The drunk man often navigates by the stars beyond the ceiling. Still to this day I cannot remember what song it was I sang, but I do recall that fifteen minutes later I was party to the spectacular sight of three great Kirov ballerinas dancing on the long wooden table of the Shamrock Irish Bar on Dekabristov Street, performing ballet moves with three very large Russian mafiosi, shots of vodka thrown back and forth, and the dancers outlasting them, and outcharming them, with ease.

As they left the bar -- it was five in the morning -- the Mafia leader put his arm around me and said that he would help me if ever I was in trouble. "What do you do?" I asked, trying hard to be naive. He turned and looked me straight in the eye. "I am . . ." he said, stumbling toward the door, "...I am a Russian baby-sitter."

. Attending a Glasgow Rangers versus Glasgow Celtic soccer match.

Preferably in the Scottish Cup final. Imagine: Red Sox versus Yankees, if the ALCS involved sectarian hatred, hooligan rioting, and the occasional death threat.
Duvido que exista algo mais arriscado - e divertido - que isso no mundo!!!

P.S.: Recomendo uma leitura atenta do tópico 31...